للحقيقة دروبٌ أخرى

كانت تتكلّم والقلم في يدها يخربش بلا هوادة على الصّفحة البيضاء. قالت له أوّلاً إنّها أفاقت للتوّ من النّوم. ثمّ قالت إنّها مريضة، وتصنّعت سعالاً متواصلاً. ثمّ تلعثمت وادّعت أنّها أمضت اللّيلة المنصرمة في حفلة صاخبة. لا تذكر بالضّبط كمَّ الحجج التي لفّقتها كي لا يسمع صوت دمعاتها على الهاتف. لكنّها تذكر ضحكاتها المتكلّفة، ودفء صوته الذي تعلم علم اليقين أنّها تسمعه للمرّة الأخيرة. تذكر الكلمات التي تناهت إليها في صمته الطّويل، ونفحات الشّوق التي كبحها في تأفّفه. كانت غايةً في اللامبالاة لحظة الوداع. كانت غايةً في البرودة والقساوة والتّحجّر. لم تنتبه، إلا حين أعادت سمّاعة الهاتف إلى مكانها بشرود، إلى الكلمة اليتيمة التي سوّدت كلّ جزءٍ من أجزاء الورقة أمامها: بحبّك.. بحبّك.. بحبّك.. بحبّك!